Liviano en las praderas.
Uno que escucha un paladar sonriente y amarillo, como el sol.
En un pueblo chiquito, de una escena, de un pais.
Cayendo cada tanto en las mentiras del tiempo
En un pueblo chiquito, en una mesa, dentro de una caja de zapatos.
Me mandó cartas a los 64 años, me necesitó y me alimentó.
Todos nos hacemos viejos.
Podríamos hacernos compañía.
Invertebrada risa escapa de labios de manguera.
Sobre la práctica de un volar por debajo de las palabras.
O por el costado
Sobre la réplica de un salir hacia fuera de los montes.
